Mesej pertama masuk pukul 11.47 malam, ketika Kamal sedang menuang kopi O dari termos ke penutupnya.

Ada orang dapat OT banyak sebab bersaudara dengan penyelia. Kita yang buat kerja, dapat sisa.

Pengirimnya Zaid. Kumpulan WhatsApp itu bernama “Pengawal Pintu A” dan mempunyai tiga belas ahli, tanpa penyelia. Kamal salah seorang daripadanya. Rizal juga.

Dalam masa lima minit, sembilan orang sudah membalas. Betul tu. Aku pun perasan. Memang dah lama. Ada yang menghantar emoji api. Ada yang menaip nama Rizal, lalu menambah tiga perkataan yang tidak patut ditulis tentang seorang rakan sekerja. Di bahagian atas skrin, tertera “Rizal sedang menaip…”, kemudian hilang. Muncul semula. Hilang lagi. Akhirnya, tiada apa-apa.

Kamal memegang telefonnya lama.

Zaid kawannya selama sembilan tahun. Dialah orang pertama yang menghulurkan tangan ketika ibu Kamal meninggal dunia. Rizal pula lebih muda, pendiam, dan selalu membawa sambal tumis dalam bekas kecil untuk dikongsi di pondok pada waktu rehat.

Ibu jari Kamal sudah bergerak untuk menaip, Betul tu, aku pun rasa macam tu. Mudah sahaja. Dan malam itu, dia akan menjadi orang yang disukai.

Tetapi dua belas tahun di pondok pengawal telah mengajarnya satu perkara: kata-kata yang dihantar pada tengah malam tidak pernah menjadi lebih ringan pada waktu pagi.

Dia memadamkan apa yang telah ditaipnya. Selepas seketika, dia menulis hanya satu baris: Malam ni biar reda dulu. Esok kita cakap depan-depan. Kemudian dia membisukan kumpulan itu, meletakkan telefon dengan skrin menghadap meja, dan menghirup kopinya yang sudah suam.

Pukul tujuh setengah pagi, di warung Kak Limah di hujung jalan kilang, Zaid mengacau teh tariknya tanpa meminumnya. Matanya merah, kesan syif malam dan kemarahan yang tidak sempat tidur.

“Saya bukan nak buat kecoh,” katanya.

Kamal tidak menjawab. Dia mengeluarkan sebuah buku nota kecil bersampul hitam dari poket kemejanya, yang dibeli di kedai RM2, bukan buku log pondok. Buku log ialah rekod rasmi. Dia tidak akan mencemarinya dengan rungutan.

“Ceritalah,” katanya. “Saya cuma nak dengar.”

Dia bertanya empat perkara, satu demi satu, dan membiarkan Zaid menjawab sehingga habis: apa yang berlaku, bila, siapa yang tahu, dan apa yang Zaid mahukan.

“September, saya dapat 18 jam OT. Rizal 46. Oktober, saya 20, dia 51,” kata Zaid. “Saya tengok jadual dalam bilik rehat. Setiap kali ada orang cuti, Rizal yang kena ganti. Saya?” Dia ketawa, tetapi bunyinya pahit. “Saya tak pernah dipanggil.”

“Siapa yang telefon?”

“Encik Roslan.”

“Apa yang awak mahu?”

Zaid diam lama. “Adil,” katanya akhirnya. Kemudian, jauh lebih perlahan: “Isteri saya mengandung lapan bulan, Kamal. Wad dah tempah. Saya kira setiap sen.”

Kamal tidak berkata “saya faham”. Dia juga tidak berkata “Rizal memang tak patut”. Dia hanya menulis dalam buku notanya, dengan tulisan kecil yang kemas: Zaid. OT September 18 jam, Oktober 20 jam. Rizal (menurut Zaid, belum disahkan): September 46, Oktober 51. Dihubungi oleh Encik Roslan. Mahu pembahagian yang adil.

Dia tidak menulis “anak emas” atau “pilih kasih”. Perkataan seperti itu bukan fakta. Ia perasaan. Perasaan itu penting, tetapi tempatnya bukan dalam catatan.

“Awak tak setuju dengan saya?” tanya Zaid.

“Saya belum dengar Rizal.”

Zaid merenungnya. Hampir sahaja dia marah. Kemudian bahunya jatuh perlahan. “Adil,” katanya sekali lagi, kali ini sambil tersenyum nipis.

Rizal ditemui petang itu di bangku di luar surau kilang, selepas Asar. Dia sudah tahu mengapa Kamal datang.

“Saya baca semua mesej,” katanya, tanpa memandang. “Saya tak balas sebab tak tahu nak cakap apa.”

Kamal menunggu. Dia sudah belajar bahawa kesenyapan, jika dibiarkan cukup lama, sering mengeluarkan kebenaran yang tidak dapat dipaksa keluar dengan soalan.

“Saya tak pernah minta OT,” kata Rizal. “Encik Roslan telefon, saya jawab. Kalau saya tolak, nanti orang kata saya malas.” Dia menarik nafas. “Adik saya di universiti, tahun akhir. Yuran, buku, semua. Saya tak cerita sebab malu. Bila orang tahu saya banyak OT, mereka ingat saya cari kesempatan.”

Kamal menulis: Rizal. Tidak pernah memohon OT. Dihubungi oleh penyelia dan tidak menolak. Tidak tahu bagaimana OT dibahagikan. Dia membaca semula ayat itu kepada Rizal, untuk memastikan ia tepat.

“Slip OT awak dan Zaid,” kata Kamal. “Boleh saya guna? Bukan untuk ditunjuk dalam kumpulan. Hanya untuk ditunjuk kepada orang yang boleh betulkan.”

Rizal mengangguk. “Ambillah. Itu hak saya, dan saya tak ada apa yang nak disembunyikan.”

Tiga hari berlalu, dan kumpulan WhatsApp itu masih mendidih. Seseorang menyebarkan khabar baharu: Rizal ialah adik ipar Encik Roslan. Tiada siapa tahu dari mana datangnya cerita itu, tetapi dalam masa sejam, separuh pasukan sudah mempercayainya.

Pak Mat, pengawal paling senior di pintu itu, mengetuk meja pondok dengan jarinya. “Aku pun sebelah Zaid, Kamal. Dah terang lagi bersuluh.”

“Pak Mat dengar dari mana pasal adik ipar tu?”

“Orang cakap.”

“Orang mana?”

Pak Mat membuka mulut, kemudian menutupnya semula.

“Jangan kita ulang benda yang kita tak tahu, Pak Mat,” kata Kamal dengan lembut. “Saya dah catat cerita dua-dua pihak. Beri saya seminggu.”

Orang tua itu memandangnya lama. “Awak ni muda lagi, tapi macam orang tua.” Kemudian dia bersandar. “Awak nak adu kepada siapa? Encik Roslan?”

“Bukan. Dia pihak dalam hal ini.”

“Puan Norlia,” kata Pak Mat tanpa ragu. “Pengurus operasi. Keras sikit, tapi adil. Dulu, pernah budak cleaner kena potong gaji tersalah, dia yang betulkan dalam masa tiga hari.”

Kamal mengangguk dan menyimpan nama itu.

Malam itu, dia menghantar mesej yang ditulisnya empat kali sebelum berpuas hati. Puan, saya Kamal, Pengawal Pintu A. Saya ingin memohon dua puluh minit untuk berbincang tentang pembahagian kerja lebih masa di pintu kami. Saya akan membawa rekod yang berkaitan. Terima kasih.

Puan Norlia membalas dalam masa sejam. Khamis, pukul 10 pagi, bilik mesyuarat kecil.

Pada hari itu, Kamal membawa jadual tugas selama tiga bulan yang ditampal di papan kenyataan, yang boleh dilihat oleh setiap pengawal. Dia membawa slip OT miliknya sendiri, dan, dengan kebenaran mereka, slip Zaid dan Rizal. Dia membawa buku nota hitamnya.

Dia tidak membawa apa-apa yang bukan miliknya. Rakaman CCTV dan log akses pintu ialah milik pelanggan dan syarikat. Ia tidak boleh dibawa keluar atas nama bukti. Jika ia diperlukan, biar syarikat sendiri yang memintanya.

Puan Norlia, wanita lewat empat puluhan yang bertudung biru gelap, meletakkan cermin matanya di atas fail dan memberi isyarat supaya Kamal bermula.

“Saya tidak datang untuk menuduh sesiapa, Puan,” kata Kamal. Tangannya sedikit menggigil, tetapi suaranya tidak. “Fakta: pada bulan September dan Oktober, seorang rakan menerima 18 dan 20 jam kerja lebih masa, manakala seorang lagi menerima 46 dan 51 jam. Kesannya, ada yang berasa dipinggirkan, dan pasukan mula berpecah. Permohonan saya: supaya pembahagian ini disemak, dan penjelasan yang jelas diberikan kepada semua.”

Puan Norlia membaca semua dokumen itu dengan teliti, selama sepuluh minit yang terasa seperti sejam. Dia membaca buku nota Kamal juga. Kedua-dua pihak ada di dalamnya, bersebelahan, dengan nada yang sama.

“Biasanya,” katanya akhirnya, “orang datang dengan marah. Awak datang dengan nota.” Dia menutup fail itu. “Beri saya tiga hari.”

Malam itu, Kamal menghantar satu lagi mesej ringkas: Terima kasih atas masa Puan hari ini. Untuk rekod, kita bersetuju Puan akan menyemak perkara ini dalam tempoh tiga hari. Boleh saya mengetahui maklum balasnya hujung minggu ini?

Noted, balas Puan Norlia. Terima kasih, Kamal.

Jawapannya sampai pada hari Jumaat, dan ia lebih mudah, dan lebih menyakitkan, daripada yang disangka sesiapa.

Tiada siapa yang jahat. Encik Roslan menggunakan sebuah hamparan lama yang disediakan pada 2023, dengan nama Rizal di baris pertama. Setiap kali ada kekosongan, dia menelefon mengikut urutan dan terus ke bawah sehingga ada yang menjawab. Rizal sentiasa menjawab pada deringan pertama. Zaid, yang tidur pada waktu siang selepas syif malam, jarang mendengar telefonnya.

Tiada niat buruk. Tetapi kesannya tetap nyata, sebagaimana yang tertera dalam slip gaji.

Puan Norlia mengubah sistem itu pada hari yang sama. Satu senarai giliran akan ditampal setiap Jumaat. Setiap nama ada di dalamnya. Sesiapa yang menolak akan dicatat sebabnya, dan jumlah jam OT setiap pengawal akan dipaparkan setiap bulan. Encik Roslan sendiri yang menampal senarai pertama pada pagi Isnin, dengan wajah merah tetapi tangan yang mantap.

Zaid membaca notis itu sambil berdiri di pagar. Rizal berdiri di sebelahnya. Mereka tidak bercakap.

“Rizal,” kata Zaid akhirnya, tanpa memandang. “Saya minta maaf. Saya tulis benda yang saya tak tahu.”

Rizal menggaru belakang kepala. “Saya pun salah. Kalau saya cakap awal-awal, tak jadi macam ni.”

“Dah, dah,” celah Pak Mat sambil ketawa kecil. “Teh tarik semua, Zaid belanja.”

Kamal, yang berdiri sedikit jauh, tidak berkata apa-apa. Dia hanya mengambil gambar notis itu dan menghantarnya kepada kumpulan WhatsApp yang sudah lama senyap. Senarai giliran OT. Mulai minggu ini.

Balasan pertama datang dalam masa seminit. Ibu jari. Kemudian satu lagi. Kemudian tiga belas. Dan akhirnya, daripada seseorang yang jarang menaip: Terima kasih, Kamal.

Beberapa minggu kemudian, Encik Roslan singgah di pondok pada waktu petang. Dia berdiri di muka pintu dengan agak kekok.

“Saya tak sedar,” katanya. “Terima kasih.”

“Sama-sama, Encik.”

“Satu lagi.” Dia berdehem. “Puan Norlia sedang mencari calon Ketua Syif malam. Dia sebut nama awak.”

Kamal ketawa. “Saya cuma duduk di tengah-tengah.”

“Itu sahaja yang syarikat perlukan,” kata Encik Roslan, dan dia pergi.

Pukul 11.47 malam, ketika Kamal sedang menuang kopi O dari termos ke penutupnya, telefonnya bergetar sekali lagi. Dia teragak-agak seketika sebelum membukanya.

Anak saya selamat lahir tadi. Perempuan. Terima kasih sebab sudi dengar.

Pengirimnya Zaid. Di bawahnya, mesej Rizal sudah muncul: Tahniah, Zaid! Nanti saya datang melawat bawa sambal.

Kamal membaca kedua-dua mesej itu, dan tersenyum dalam cahaya lampu pondok yang malap. Di luar, pintu pagar berdiri tenang di bawah lampu jalan.

Tugas yang paling sukar bagi seorang pengawal bukan mengawal pintu itu. Ia ialah berdiri di antara dua orang yang saling marah, tanpa memihak, tanpa menambah api, dan akhirnya melihat kedua-duanya saling memaafkan.

Nota: Cerpen ini karya fiksyen. Watak, syarikat dan lokasi di dalamnya adalah rekaan.

Dari PK untuk PK

Penafian: Artikel ini disediakan khusus untuk pakguard.online dan tidak boleh diterbitkan semula tanpa kebenaran bertulis. Kandungan adalah berdasarkan sumber-sumber awam yang dinyatakan dan adalah tepat pada tarikh penerbitan. Pembaca dinasihatkan merujuk sumber asal atau pihak berkuasa berkaitan untuk maklumat terkini. pakguard.online tidak menanggung sebarang liabiliti ke atas keputusan yang dibuat berdasarkan kandungan di laman ini.